Мы долго листали "Желтые страницы" в поисках нужного адреса. Потом прокладывали по карте маршрут к конторе, занимающейся выдачей прав. Потом мучительно смотрели на небо и гадали, попадем ли мы под дождь в дороге и не лучше ли будет переждать ливень дома. Пару раз проехали мимо невзрачного ангара на обочине хай-вея, не предполагая, что это и есть конечный пункт нашего путешествия. Объехали трижды вокруг ангара, в поисках самого лучшего парковочного места. Скоро сказка сказывается, да не скоро дело делается.
В офис мы ворвались за пятнадцать минут до его закрытия (привет,
Сказать, что получение водительского удостоверения штата Джорджия - пустая формальность, значит сделать комплимент делопроизводству, налаженному в этом штате. Никто даже не озаботился изучением паспортов, выяснением, сколь легально наше нахождение в стране, не являемся ли мы беглыми преступниками или нелегальными эмигрантами (неизвестно, что хуже). Просто записали с наших же слов домашний адрес, который мог бы оказаться чьим угодно, попросили прочитать с монитора ряд цифр в доказательство, что мы не слепые (при этом правильность называния цифр в нужной последовательности тоже никто не контролировал), а потом нас поставили к стенке. В смысле, велели отойти к стене, чтобы сфотографироваться, что мы и сделали, по очереди держа на руках Маргошу.
Когда мне выдали свеженькие права, как и положено в этом штате украшенные стилизованным изображением персика, я посетовала, что фотография получилась как-то не очень. Все та же меланхоличная старушка на секунду оторвалась от журнала, чтобы спросить: "Do you really care, honey?" Я поспешила уверить ее, что мне все равно.
В самом деле, сбившаяся на бок челка и полузакрытые глаза - какие пустяки! Такие мелочи не должны волновать настоящего жителя штата Джорджия. Главное, чтобы по этим правам мне без вопросов продавали пиво.